L'attention.
Au-travers des vers il m'arrive de crier mon désir de renaître, épanouie, auprès d'un être - peut-être de chair - mais qui ressemblerait à tous ceux que j'aime réunis. Ou bien de naître ailleurs, là où tous ceux que je connais n'existeraient pas. Là je suis dans des mots sans sens concret sauf celui de me rappeler qu'ils en apportent l'insatnt suivant. Je laisse couler les étoiles de la mine argentée de mon crayon de bois et laisse parler des étoiles crevées ou naissantes en moi ; je ne sais pas toujours. Cela demande de l'attention. Tout s'inscrit, une fois écrit. Je sais. Je n'ai peur de rien. Ni de l'absurde (ce n'est pas tout à fait faux) ni de toi ni des on-dits (ce n'est pas tout à fait vrai). Face à moi, face à rien, face à tous. Une obsession. Un désir d'amour, semble-t-il.
